L'âne est d'un naturel aussi sensible, aussi patient, aussi tranquille que le cheval est fier, ardent, impétueux.

BUFF












Vous avez beau cacher la queue d'un âne, il montrera toujours ses oreilles.

- Proverbe Allemand -

  L'âne

Brouti brouta
l'âne a brouté
Trotti trotta
l'âne a trotté
Alli alla
 l'âne est allé
dedans un pré
avec Miro
dessus son dos.
Au bout du pré
l'âne a joué
l'âne a rué,
rui rua
et a jeté
jeti jeta
Miro en bas
et... patatras ! Joui joua










Ce billet , je le dédie spécialement à mon amie Brigitte du blog

UNE BONNE  NOUVELLE PAR JOUR

 
Ce jour, j'ai décidé de vous faire découvrir quelques maginfiques illustrations de MISSTIGRI que j'affectionne beaucoup !

Valérie Moigne, alias Misstigri, est une graphiste indépendante située à Nantes. Elle mêle avec audace ses penchants pour la peinture, l’illustration et l’édition jeunesse.

Découvrez son univers parsemé d'une pointe de coquinerie, d'un zeste de pudeur, d'une bonne touche de fantaisie, de couleurs à la louche et de douceur en pagaille... La féminité dans tous ses états !

 http://www.misstigri.fr

 




 








 


























Marjolein Bastin

J'espère que vous avez aimé , alors n'hésitez pas à laisser vos commentaires ! MERCI !

Jan Martin McGuire











Jan Martin McGuire










 Bill Vanderdasson












Wanda Mumm








Theresa Politowicz











Terry Isaac









Terry Isaac









Terry Isaac










Maps












Jane Maday









Howard Robinson










Susan Bourdet









Susan Bourdet












Susan Bourdet












Marc Hanson









Rosemary Millette




 J'en profite par la même occasion pour vous faire découvrir un poème sur les oiseaux d'un peintre et poète Kurde : REBWAR

Autrefois,
quand les chasseurs les visaient, ils s'envolaient.

Mais aujourd'hui, la vie et la mort se mêlent : on ne peut pas respirer l'air. Comme masque, les enfants de Sergalou se mettent des morceaux de chiffons mouillés sur la bouche. Ils se regardent et rient comme si c'était un nouveau jeu qui arrivait en cadeau au village.

Petit à petit,
les moineaux,
les pigeons,
les rossignols
qui tombent si rarement dans les pièges chutent devant les enfants.
Aveugles, ils se heurtent aux vitres des fenêtres, aux branches des arbres. Ils ne savent où aller.
  Les
        chemins sont perdus.

Et ces oiseaux bleus
qui volent près des sommets, si près des sommets, si près du bleu du ciel face aux grottes profondes et inaccessibles de Bergalou, ces oiseaux qui ne descendent jamais de la montagne, eux aussi , voilà qu'il chutent, impuissants, en heurtant les rochers, les toits des maisons et les arbres de la forêt.

Depuis plus de mille ans, c'est la première fois qu'ils meurent sans pouvoir regarder le ciel bleu au-dessus des sommets.

Ce jour-là,
je me suis dit "si je ne suis pas comme vous une histoire perdue, je vous promets de raconter partout la pluie mortelle des oiseaux du Kurdistan, le frémissement de leurs ailes, pour que l'humanité entende le cri sans voix de mon pays endeuillé".