Un poète : Claude Esteban (1935-2006)

Un recueil :Le jour à peine écrit (1967-1992) publié en 2006, l'année de la mort de l'auteur.

Un poème :

Le jour à peine écrit 

Mot à mot, j'ai

nommé le jour.

Tracé des routes sur l'espace.

Paroles d'eau, paroles

d'air.

Rien

n'a manqué à mon travail. J'arrive

au terme.

Pas à pas, j'ai gravi

le jour.

Pour voir le jour qui me distance.

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Le sable,

non.

Le souvenir du sable

dans un souffle.

Tous les grains amassés.

Sans lieu, sans

devenir.

Un consonne aura porté

le vent

jusqu'aux limites.

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Corps contre corps.

Je m'accoutume

à toi.

Je dors. Je

me réveille dans tes gouffres.

Soif

contre soif.

Tout le sel

a durci. Je crie. Je creuse

encore.

J'entrouve sous le sol

tes lèvres.

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Et ce poème se continue sur une vingtaine de pages. Petites phrases mises ainsi sur 2, 3 lignes.

Et ici un recueil étalé sur 25 ans, repris sous forme de fragments pour constituer une sorte d'anthologie. Mais en fait, c'est plutôt un rassemblement de textes pour montrer une trajectoire d'écriture à partir de 4 livres majeurs : Terres, travaux du coeur ; Le Nom et la Demeure ; Elégie de la mort violente ; Quelqu'un commence à parler dans une chambre.

En 4e de couverture on peut lire : "Qui songerait, même au soir de la plus vive attente, à reconnaître dans ses mots un sillage de ce qui fût? A peine écrit, le jour appelle un autre jour et nous distance. Sur les pouvoirs de la parole, trop de soupçons, depuis longtemps, ont pesé. Il faut vivre avec eux. Mais le matin est là, l'heure nouvelle est urgente. A tous ces riens de l'air, à ces présences sans profil, il faut un corps qui les accueille, un nom aussi, par-delà tous les signes effacés" (Claude Esteban)

Poète trop méconnu, Claude Esteban a également été traducteur de Octavio Paz, Jorge-Luis Borges ou Garcia Lorca. Il a ainsi été partagé entre deux langues :le français et l'espagnol de par ses origines. Il a aussi écrit sur l'art et la poésie.

Un poète trop peu connu et qui mérite vraiment d'être lu entre prose et poésie dépouillées de tout artifice. Claude Esteban va à l'essentiel, sans détours.

Denis

Un poète : Robert Desnos (1900 - 1945)

Un recueil : Fortunes (1942)

Un poème :

                  Les Quatre sans cou

Ils étaient quatre qui n’avaient plus de tête,
Quatre à qui l’on avait coupé le cou,
On les appelait les quatre sans cou.
 
Quand ils buvaient un verre,
Au café de la place ou du boulevard,
Les garçons n’oubliaient pas d’apporter des entonnoirs.
 
Quand ils mangeaient, c’était sanglant,
Et tous quatre chantant et sanglotant,
Quand ils aimaient, c’était du sang.
 
Quand ils couraient, c’était du vent,
Quand ils pleuraient, c’était vivant,
Quand ils dormaient, c’était sans regret.
 
Quand ils travaillaient, c’était méchant,
Quand ils rôdaient, c’était effrayant,
Quand ils jouaient, c’était différent,
 
Quand ils jouaient, c’était comme tout le monde,
Comme vous et moi, vous et nous et tous les autres,
Quand ils jouaient, c’était étonnant.
 
Mais quand ils parlaient, c’était d’amour.
Ils auraient pour un baiser
Donné ce qui leur restait de sang.
 
Leurs mains avaient des lignes sans nombre
Qui se perdaient parmi les ombres
Comme des rails dans la forêt.
 
Quand ils s’asseyaient, c’était plus majestueux que des rois
Et les idoles se cachaient derrière leurs croix
Quand devant elles ils passaient droits.
 
On leur avait rapporté leur tête
Plus de vingt fois, plus de cent fois,
Les ayant retrouvés à la chasse ou dans les fêtes,
 
Mais jamais ils ne voulurent reprendre
Ces têtes où brillaient leurs yeux,
Où les souvenirs dormaient dans leur cervelle.
 
Cela ne faisait peut-être pas l’affaire
Des chapeliers et des dentistes.
La gaieté des uns rend les autres tristes.
 
Les quatre sans cou vivent encore, c’est certain.
J’en connais au moins un
Et peut-être aussi les trois autres.
 
Le premier, c’est Anatole,
Le second, c’est Croquignole,
Le troisième, c’est Barbemolle,
Le quatrième, c’est encore Anatole.
 
Je les vois de moins en moins,
Car c’est déprimant, à la fin,
La fréquentation des gens trop malins.

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Robert Desnos a été poète, journaliste et surréaliste  jusqu'en 1930). Il fut aussi résistant et déporté au camp de Theresienstad en Tchécoslovaquie où il meurt de typhus peu après la libération du camp et l'armistice, le 8 juin 1945.

Fortunes est publié en 1942 et reprend des poèmes des années 1930 regroupés autour de 8 parties :

I - Siramour

II - The night of Loveless Nights (1930)

III - Les sans cou (1934)  (dont est issu le poème ci-dessus)

IV - Complainte de Fantômas

V - Les portes battantes (1936)

VI - Le satyre

VII - L'homme qui a perdu son ombre

VIII - Bacchus et Apollon

La plupart des poèmes sont très longs.

Dans la postface au recueil, Robert Desnos écrit : "Fortunes, qui rassemble les poèmes d'une période de dix ans (les plus récents sont vieux de cinq), me donne l'impression d'enterrer ma vie de poète".

Et il termine sa postface ainsi : "Que ferai-je à l'avenir? Si tous les projets ne se mesuraient à la  longueur de la vie, je voudrais reprendre des études mathématiques et physiques délaisées depuis un quart de siècle, rapprendre cette belle langue. J'aurais alors l'ambition de faire de la "Poétique" un chapitre des mathématiques. Projet démesuré certes, mais dont la réussite ne porterait préjudice ni à l'inspiration, ni à l'intuition, ni à la sensualité. La Poésie n'est-elle pas aussi science des nombres?"

Poèsie = science des nombres ? Oui, si on pense à la versification très organisée à la manière des alexandrins et des rimes!!!

Et puis sa vie s'est écourtée hélas bien vite après avoir écrit cette postface.

Bonne lecture,

Denis

Un poète : René Char (1907-1988)

Un recueil : Le marteau sans maître (1934)

Deux poèmes :

            La torche du prodigue

Brûlé l'enclos en quarantaine

Toi nuage passe devant

Nuage de résistance

Nuage des cavernes

Entraîneur d'hypnose.

             Vérité continue

Le novateur de la lézarde

Tire la corde de tumulte

On mesure la profondeur

Aux contours émus de la cuisse

Le sang muet qui délivre

Tourne à l'envers les aiguilles

Remonte l'amour sans le lire.

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Ce sont ces deux poèmes qui ouvrent les oeuvres complètes de René Char dans la collection de Galimard "La pléiade".

Ils font partie du recueil "Le marteau sans maître" composé de plusieurs parties:

- Arsenal (1927-1929)

- Artine (1930)

- L'action de la justice est éteinte (1931)

- Poèmes militants (1932)

- Abondance viendra (1933)

Soit au total 55 textes : poèmes en vers libres ou en prose...

Un grand éclectisme étalé sur 8 ans en une époque où René Char est surréaliste.

Les poèmes sont d'abord publiés séparément avant d'être regroupés en 1934.

On a beaucoup dit que René Char est un poète hermétique. Son grand ami Paul Veyne, l'historien bien connu, a publié un livre de très grande qualité pour nous dire ce que René Char a voulu dire dans ses poèmes et nous rapprocher de l'intimité de l'auteur et de ses poèmes.

A lire en parallèle de la lecture des poèmes de René Char :

Le recueil "Le marteau sans maître" est également disponible dans la collection "poésie" de Gallimard :

Et pour être complet, notons que le compositeur et chef d'orchestre Pierre Boulez a composé une oeuvre pour voix et six instruments tirée du recueil de René Char.

Bonne lecture,

Denis

Un poète : Yves Bonnefoy (né en 1923)

Un recueil : Hier régnant désert (1958, revu et abrégé en 1978)

Un poème :

                       Le bruit des voix

Le bruit des voix s'est tu, qui te désignait.

Tu es seul dans l'enclos des barques obscures.

Marches-tu sur ce sol qui bouge, mais tu as

Un autre chant que cette eau grise dans ton coeur,

Un autre espoir que ce départ que l'on assure,

Ces pas mornes, ce feu qui chancelle à l'avant.

Tu n'aimes pas le fleuve aux simples eaux terestres

Et son chemin de lune où se calme le vent.

Plutôt, dis-tu, plutôt sur de plus mortes rives,

Des palais que je fus le haut délabrement,

Tu n'aimes que la nuit en tant que nuit, qui porte

La torche, ton destin, de tout renoncement.

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Yves Bonnefoy est un des plus grands poètes contemporains français. Sa bibliographie est immense entre poésie et essais (poésie, peinture...), sans oublier ses traductions de Shakespeare.

Son recueil "Hier régnant désert" invite souvent la mort mais la vie continue à émerger quoiqu'il arrive.

4 parties : Menaces du témoin - Le visage mortel  -  Le chant de sauvegarde  -  A une terre d'aube

Et 57 poèmes en vers...

Je vous renvoie à ces deux articles pour en savoir plus sur cette oeuvre très originale au ton souvent étrange en témoigne le titre lui-même : écriture syncopée... :

http://fr.wikipedia.org/wiki/Hier_r%C3%A9gnant_d%C3%A9sert

http://semen.revues.org/5993

Un poète : Guillaume Apollinaire (1880 - 1918)

Un recueil : Poèmes à Lou

Un poème : Je t'écris ô mon Lou (Avril 1915)

Je t'écris ô mon Lou

Je t’écris ô mon Lou de la hutte en roseaux
Où palpitent d’amour et d’espoir neuf coeurs d’hommes
Les canons font partir leurs obus en monômes
Et j’écoute gémir la forêt sans oiseaux

Il était une fois en Bohême un poète
Qui sanglotait d’amour puis chantait au soleil
Il était autrefois la comtesse Alouette
Qui sut si bien mentir qu’il en perdit la tête
En perdit sa chanson en perdit le sommeil

Un jour elle lui dit Je t’aime ô mon poète
Mais il ne la crut pas et sourit tristement
Puis s’en fut en chantant Tire-lire Alouette
Et se cachait au fond d’un petit bois charmant

Un soir en gazouillant son joli tire-lire
La comtesse Alouette arriva dans le bois
Je t’aime ô mon poète et je viens te le dire
Je t’aime pour toujours Enfin je te revois
Et prends-la pour toujours mon âme qui soupire

Ô cruelle Alouette au coeur dur de vautour
Vous mentîtes encore au poète crédule
J’écoute la forêt gémir au crépuscule
La comtesse s’en fut et puis revint un jour
Poète adore-moi moi j’aime un autre amour

Il était une fois un poète en Bohême
Qui partit à la guerre on ne sait pas pourquoi
Voulez-vous être aimé n’aimez pas croyez-moi
Il mourut en disant Ma comtesse je t’aime
Et j’écoute à travers le petit jour si froid
Les obus s’envoler comme l’amour lui-même

10 avril 1915.

Guillaume Apollinaire, Poèmes à Lou (1915)
Poème dédié à la Comtesse Louise de Coligny, dite Lou.

Avril 1915. Le front. Que peut-on faire dans une hutte en roseaux quand les obus tombent et que la mort est partout ? Les hommes ont peur.

Dans cette situation paradoxale, Guillaume Apollinaire a écrit les superbes poèmes d'amour et de mort que sont les Poèmes à Lou, inclus dans sa correspondance avec cette jeune femme.